Dos veces nada

Corría el lejano año de 1935 cuando el gran Gardel, con la colaboración del periodista y escritor Alfredo Le Pera, acuñaron una frase de esas que trascienden la letra de una canción y se convierten en una máxima universal. "Que veinte años no es nada", cantaba el rey del tango en 'Volver', una de esas sentidas piezas que sólo podemos entender en toda su dimensión cuando -como el bloggero- uno acaba enamorándose del alma porteña.

Y con una lógica aplastante, si veinte años no es nada, cuarenta es dos veces nada, chorradita léxica que me sirve para escribir de algunas cosas que sucedieron en el año de Nuestro Señor de mil novecientos setenta y uno, que ayer, por ejemplo, era protagonista en los telediarios al conmemorar dos acontecimientos sucedidos en el primer año de la década de los pantalones de campana: el cumpleaños de Magnus Mingitadoris Coloniae, que diría el otro, y el retorno a casa de un dictador con nombre de muñeco de Famosa.

Pues sí, toca 1971, un año distante y casi imposible de recordar en primera persona por alguien que a mediados del mismo soplaba tan solo cuatro velas en una tarta. Un año pelín raro, tanto que hasta ganó la Liga el Valencia, cosa que no sucede todos los días. En el que pasaban cosas que hoy nos suenan muy, muy lejanas, como la Guerra de Vietnam, los viajes del Apolo 14 y el 15 o la inauguración de la presa de Asuán. Aunque para antigua la relación de barandas de entonces, que resulta de lo más curiosa, porque al margen del General Superlativo, que aún estaba al mando por estas tierras, teníamos a Richard Nixon en las Colonias Escindidas y el Lejano Oeste, a Leonid Brézhnev en la URSS (hablar de ésta ya suena antiguo de por sí), a Salvador Allende en Chile, a Idi Amin dando un golpe en Uganda (como el mencionado anteriormente Jean-Claude Duvalier "Baby Doc" en Haití), a Georges Pompidou de presidente de los vecinos de arriba o a Willy Brandt de canciller alemán, por citar sólo a unos cuantos.

Nacieron tenistas (Sergi Bruguera, Pete Sampras, Arancha Sánchez Vicario) y cantantes (Ricky Martin, Alejandro Fernández) y otras gentes del deporte, como el mencionado Pep Guardiola, Lance Armstrong o Pedro Martínez de la Rosa, y se aburrieron de vivir en Gaia Nikita Jrushchov, Louis Armstrong o Jim Morrison.

Menudo año. El del estreno de 'Crónicas de un pueblo', 'La Casa del Reloj' y 'Siempre en Domingo' en TVE, cadena que emitió por primera vez los dibujos de 'Don Gato' y las andanzas de un tal Steve McGarrett por las playas de Hawaii (5-0). En que en los cines podían ver cosas como 'El Violinista en el Tejado' ("si yo fuera rico, dubi dubi dubi dubi dubi dubi dubi duuuu"), 'El Decamerón' de Pasolini (no sé yo si en las salas españolas se estrenaría ese año, que me da a mí que no), 'Harry el Sucio', 'The French Connection' (estrenada en España con el original título de 'Contra el Imperio de la Droga'), 'La Bruja Novata' (¿la Lansbury fue joven del todo alguna vez?), 'La Naranja Mecánica', a Terence Hill y Bud Spencer en 'Le Llamaban Trinidad', a Gustav von Aschenbach tratando por todos los medios de zumbarse a Tadzio en 'Muerte en Venecia' (ahora me diréis que lo suyo era platónico, je), 'Nicolás y Alejandra', 'Shaft' (música molona) y hasta una versión de Pinocho con Gina Lollobrigida. Ahí es nada. Incluso de 1971 es una peli que no he visto (algo a lo que voy a intentar poner remedio inmediato): la primera de George Lucas, llamada 'THX 1138'.

Y hasta -en cuestiones musicales-, el setenta y uno nos deparó dos himnos absolutos: 'Imagine', de John Winston Lennon, y 'Mediterráneo', de Joan Manuel Serrat.

Pues bien. Ni la tele, ni el cine, ni la música (Karina en Eurovisión, uuuh). El bloggero, con lo que se queda de aquel año es con un tebeo (en aquellos tiempos no sabía yo que existiera la palabra comic) de Zipi y Zape: 'El Tonel del Tiempo', escrito por el gran Escobar y que vió la luz en aquel año. El "libro" que quien sabe si marcó mi infancia y mi futuro al llevarme hacia el pasado, en el que siempre (y dando saltos de una a otra época) me gustaría estar.

Foto: Don José Eulogio Gárate Ormaechea, que en 1971 fue por tercer año consecutivo máximo goleador de la Liga Española (ese año empatado con el barcelonista Carles Rexach). Grande, grande, grande.